Por que não escrevo mais? Por onde anda a inspiração?
Essa musa de asas nevoadas, que me passa deixando apenas um rastro dificil de seguir...
talvez seja necessário um motivo, seja a esplendida alegria ou a mais profunda dor.
Pois a dor é necessária à arte.
 Que dor ?
Talvez não dor fisica, ou somente emocional, mas uma dor de falta,
daquilo que não se teve, ou que se deseja de volta,
sabendo que as coisas passam e nós é que continuamos, aqui, com pedaços caindo e outros se acoplando
Talvez meu corpo precise de um tempo exato, ou de um clima certo, um alguém incerto...
quem sabe o que leva essa alma ansear por palavras, o coração por um pulso fora do ritmo ?
Quando não se tem mais a certeza do que seguir, de como chegar,
 quando nos esquecemos como caminhar , sinto falta de algo que nunca tive, e saberá o tempo se o terei.

O que ficou para trás.

Sabe-se que o gostar é verdadeiro
quando a dor por não possui-lo é demasiada grande
que deve ser escondida.
Porque se ao esconde-la do mundo dói, faze-la saber dói ainda mais.
E é preciso entender que o coração cansa de gostar,
e também cansa de sofrer.